Каменный кокон... Не значит ли это, что я стану бабочкой?
Свет слишком тускл... Что это... Что это капает из его запястья?!... Липкое, холодное, вязкое... Нужно бежать.
Вскакиваю и тут же падаю... Ах да. Нога. Не болит вроде.. Но как-то не естественно выворачивается во внутрь.
- Ч-что происходит!?
Язык плохо слушается, и удаётся не крикнуть, а прошипеть, словно загнанная в угол гадюка
Высокий чёрный силуэт, звук щелчка, выстрел.
Меня убили? Да... как обидно. Умереть вот так... Так и не обретя крылья. На самом пороге... А кто в этом виноват? ОН! Ненавижу... НЕНАВИЖУ!!!
Тело плохо слушается, но всё же. Хоть у меня и нет когтей и клыков, такое ощущение, что только подберусь к его горлу, у меня получится разорвать эту бледную кожу, прокусить сухожилия, раздробить кости. И на моих губах сияет безумная улыбка... Я представляю, как хрустят на моих зубах остатки этой шеи.
Надо же... В меня была выпущена вся обойма...
Я узнала... Узнала... Это бледное лицо... Светлые волосы...
И что? ну умру я и что? Кто будет грустить? Что изменится? Меня отбросило обратно к стене. Дыхание сбилось. Наверное сейчас я похожа на решето. Непослушные губы растягиваются в неком подобии ухмылки.
Я слышу звук. Снова затвор. Сколько же у него обойм?
ЭЙ! Я и так умираю! Ты же меня изрешетил! Ты забрал мою жизнь! Всё, что у меня было! И за что?! За то, что меня сюда прислали за убежищем?! За то, что я ничего не зная всё же обратилась к тебе, как мне и сказали, ведь дома у меня больше нет?! За то, что я не просила о помощи, а мне её дали во вред себе?! ЗА ТО, ЧТО ПО ТВОЕМУ СЛОВУ Я УШЛА ИСКАТЬ СЕБЕ ДРУГОЕ МЕСТО ДЛЯ СУЩЕСТВОВАНИЯ?!
Эти мысли разрывают мою голову болью. Я хочу сказать, но вырывается лишь хриплый рык, ведь очередная пуля попала в самую шею. Да. мне не больно. А может ли быть больно трупу?
Чего же тебе ещё нужно?! Почему ты не останавливаешься?!
Я сжимаюсь в комок, прикрывая голову руками. Моя ненависть продолжает грызть моё нутро... ну и ничего. сдохну, и всё равно не уйду! Буду призраком что следует за тобой, и приносит всяческие несчастья...
Снова выстрелы...
Боги... Да что же это такое?! Почему я ещё здесь?! Почему я не умираю?! Даже сознания не теряю.
Смотрю на свою простреленную руку, и вижу, как быстро затягивается рана
- Нет....
Тихий шепот не более. Почему то я смутно начинаю что-то понимать, и это что-то заставляет желать смерти больше, чем волшебного исцеления.
Теперь не быть мне бабочкой... Под одеждой бьются упругие крылья мотылька... Чёрт... Наверное я брежу от количества ран.