Холодным январским утром в горах расцветёт мендаль, для того, кто умел ждать
Без надежды надеюсь...
Только вот зачем? Зачем это мне?
Как же мне надоело. Что же я делаю?
Я же не мазохист...
Чёрт.
Почему мне так хочется заплакать? я так давно не плакала.
ведь, кажется, нет причин, но меня ранит...
